![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
(no subject)
Nov. 22nd, 2013 09:35 am
Вдруг вспомнилось.
Увидела я один раз на филармонии афишу "Вариации по "Временам года" Вивальди". Звоню маме, спрашиваю - на Вивальди пойдешь со мной? Отчего ж не пойти, пойду, говорит. На Вивальди-то. Казалось бы - ну что там можно испохабить, все родное-знакомое. Ан нет; слово "вариации" мы как-то не учли. Артист, как бы скрипач, с первых секунд начал пилить скрипку, как будто надеялся к завершению концерта из нее изготовить буратино. Среди рыданий и завываний иногда слышались кусочки искаженных тем из того или иного несчастного времени года. Люди начали покидать зал уже через пять минут после начала концерта, стройными рядами. Мы же сидели на первом ряду и перешептывались, не шевеля губами, подобно чревовещателям: "Это все. Это капец. Я больше не могу. Но мы же не можем встать и уйти, он прямо перед нами стоит. Это невежливо. А то, что он с Вивальди делает - это вежливо?! Меня сюда обманом завлекли".
Концерт длился полтора часа... Мы досидели, и еще человек, может быть, десять. По окончанию концерта раздались жидкие хлопки. Потом одна дама встала и произнесла возмущенную речь, в которой указывала артисту на недопустимость введения слушателей в заблуждение. "Так и надо было писать на афише - что к Вивальди это все отношения иметь не будет!". Пожилой артист краснел, бледнел, отвечал что-то насчет своего видения, своего прочтения... Мы ерзали на сиденьях, нам было жутко неудобно - и артиста жалко, у него же и правда прочтение, и себя тоже - что пришлось этим прочтением полтора часа мучиться, и уйти хотелось все сильнее, но он же еще не закончил говорить... Жуть могучая, как говорила одна мамина подруга. Наконец артист, трясясь руками, произнес - ну что же, поддаваясь желаниям публики, я сыграю вам на рояле нечто другое, вам, может быть, это будет ближе... и пошел к роялю. Мы застонали, понимая, что конец еще не наступил...
Как он играл. Как он играл, боже ж ты мой... За давностью лет я не помню уже, какую вещь, но помню, что немедленно взялась гусиной кожей и что шерсть на затылке встала дыбом. Такого чувства и такого мастерства я не припомню ни до, ни после... Оставшиеся десять человек аплодировали стоя. Артист ушел со сцены с поникшей головой.
Ну зачем, зачем ему эта скрипка, эти вариации, кричали мы по дороге домой. Ведь он же гений, у него дар, телепатическое общение с клавишами, как он не понимает!..
В конце должна быть мораль, но в пятницу утром меня на мораль не хватит. Мне бы обратно под одеяло, сверху котиков, и рядом чашку чаю с лимоном.
