2014-11-20
Entry tags:
(no subject)
Перечитала "Опоздавших к лету", и сразу после попалась на глаза "Спираль". Не верится, что один человек написал. Довольно беспомощный фанфик по "Пикнику на обочине". Нестреляющие ружья; жалкие набросы - увидев подобное в чьем-то жж, только вздыхаешь и закрываешь его навсегда; пластиковые персонажи, ничем не отличающиеся от манекенов, бродящих там у них по болотам. Единственный проблеск жизни - поломанная циркачка под воздействием наркотиков. А когда она уже в своем уме, то моментально окартонивается, как и все остальные. Кто из них останется в памяти, из этих персонажей? Да никто. Петер Милле - останется. Андрис - останется. Татьяна с Мишкой, Эрик, Лавьери, Ника/Аннабель даже останутся. А этот Сергей/Юрик/Вадим - даже имени не запомнить. Большая часть "экранного времени" уделяется процессу подготовки к работе в зоне - это вот автору интересно, а потом это все падает как в слой ваты, и заканчивается скомканно: главный герой все понял, что он понял - нам не говорят, да это уже как-то совершенно и неважно, и знать не хочется. Автор списывает не только у Стругацких - да кто у них не списывал - но и у самого себя, раннего, что само по себе симптом нехороший, и до себя же раннего недотягивает, да как еще. Сие сожаления великого достойно.
Entry tags:
(no subject)
Мир прекрасен своим разнообразием.
Каждое утро проезжаю мимо двух школ, и наблюдаю много интересного. Сегодня наблюла по очереди: 1) сильно беременную девушку, в шлепанцах на босу ногу, и летнем цветастом платьице, с наброшенной невесомой накидкой (на термометре +3.5°С); и 2) очень строгого, стройного до сухощавости, юношу лет сорока пяти, в футболке и облегающих светло-бежевых брюках сложного кроя, со множеством карманов и молний, поверх которых были натянуты до колен черные прозрачные капроновые гольфы.
Каждое утро проезжаю мимо двух школ, и наблюдаю много интересного. Сегодня наблюла по очереди: 1) сильно беременную девушку, в шлепанцах на босу ногу, и летнем цветастом платьице, с наброшенной невесомой накидкой (на термометре +3.5°С); и 2) очень строгого, стройного до сухощавости, юношу лет сорока пяти, в футболке и облегающих светло-бежевых брюках сложного кроя, со множеством карманов и молний, поверх которых были натянуты до колен черные прозрачные капроновые гольфы.
Entry tags:
(no subject)
Выношу из комментов
"Ах да - как же я забыла, у меня еще есть пример современного искусства!
Мы с маман посетили как-то скрипичный концерт. В городе нашем Ростове-на-Дону, центре Юга России, Вселенной и вообще всего. Обещали "Времена года" Вивальди. Отчего же благородному дону не послушать Вивальди? А мелкие буковки на афише я и не прочла (стояло там "вариации на тему").
И вот - вечер. Камерный зал (стульев на 30-40) городской филармонии. Люди такие все приличные, ожидают с вдохновленными лицами. Выходит артист. По виду скрипач. То есть такой слегка взлохмаченный, и с футляром опять же, со скрипичным. В возрасте. Достает скрипку, нежно ее оглаживает. Зал замирает. И в этой тишине артист начинает эту скрипку пилить. Вот пилить, буквально. Иногда проскакивают несколько искаженных нот, очень отдаленно напоминающих о "Временах года". И потом опять - ыыы-ууу-ээ-ыы. Ну это вариации были, да.
Через 10 минут задние ряды начинают потихоньку вставать и удаляться цепочкой по одному. Мы с маман сидим на втором ряду и ерзаем - уйти очень хочется, но человек же старается, неудобно. Досиживаем обещанные 50 минут. Артист опускает скрипку и поднимает на публику глаза, полные муки. Видно, раздирают его изнутри эти "Времена года". Мы переглядываемся и тихонько начинаем аплодировать, несколько ошарашенных слушателей присоединяются.
Тут дама из шестого ряда решает прояснить ситуацию. Она просит ей рассказать, какое отношение эти кошачьи завывания имеют к Вивальди, и зачем надо было обманом завлекать публику. Мы с маман вжимаем головы в плечи. Артист краснеет, бледнеет, начинает сбивчивую речь о душе, о песне, но в конце концов сникает и решает нарисовать публике лошадку. На сцене присутствует фортепиано, за которое он усаживается и начинает играть. Я не знаю, что это было за произведение, но играл он его с такой страстью и так вдохновенно, что у меня чуть слезы не выступили. Во время последовавших оваций (насколько это слово применимо к оставшейся аудитории из 10 человек) маман мне прошептала: ну что ж он и сам мучился, и нас мучил, на фортепиано-то он умеет!
В общем, дело не в умении, дело в душе. Вот."
"Ах да - как же я забыла, у меня еще есть пример современного искусства!
Мы с маман посетили как-то скрипичный концерт. В городе нашем Ростове-на-Дону, центре Юга России, Вселенной и вообще всего. Обещали "Времена года" Вивальди. Отчего же благородному дону не послушать Вивальди? А мелкие буковки на афише я и не прочла (стояло там "вариации на тему").
И вот - вечер. Камерный зал (стульев на 30-40) городской филармонии. Люди такие все приличные, ожидают с вдохновленными лицами. Выходит артист. По виду скрипач. То есть такой слегка взлохмаченный, и с футляром опять же, со скрипичным. В возрасте. Достает скрипку, нежно ее оглаживает. Зал замирает. И в этой тишине артист начинает эту скрипку пилить. Вот пилить, буквально. Иногда проскакивают несколько искаженных нот, очень отдаленно напоминающих о "Временах года". И потом опять - ыыы-ууу-ээ-ыы. Ну это вариации были, да.
Через 10 минут задние ряды начинают потихоньку вставать и удаляться цепочкой по одному. Мы с маман сидим на втором ряду и ерзаем - уйти очень хочется, но человек же старается, неудобно. Досиживаем обещанные 50 минут. Артист опускает скрипку и поднимает на публику глаза, полные муки. Видно, раздирают его изнутри эти "Времена года". Мы переглядываемся и тихонько начинаем аплодировать, несколько ошарашенных слушателей присоединяются.
Тут дама из шестого ряда решает прояснить ситуацию. Она просит ей рассказать, какое отношение эти кошачьи завывания имеют к Вивальди, и зачем надо было обманом завлекать публику. Мы с маман вжимаем головы в плечи. Артист краснеет, бледнеет, начинает сбивчивую речь о душе, о песне, но в конце концов сникает и решает нарисовать публике лошадку. На сцене присутствует фортепиано, за которое он усаживается и начинает играть. Я не знаю, что это было за произведение, но играл он его с такой страстью и так вдохновенно, что у меня чуть слезы не выступили. Во время последовавших оваций (насколько это слово применимо к оставшейся аудитории из 10 человек) маман мне прошептала: ну что ж он и сам мучился, и нас мучил, на фортепиано-то он умеет!
В общем, дело не в умении, дело в душе. Вот."
(no subject)
ЮАР, 2011, 23 месяца на дубе, Merlot, Shiraz, Cabernet Sauvignon & Cabernet franc, 13.5 %, цена в ресторане 33 . Красивый пурпурный цвет, нос - шоколад, вишня, слива, ваниль. Приятное круглое вино, не выдающееся, но приятное.
Потреблено с заячьей спинкой, крокетами, лисичками, бр. капустой, цикорием, грушей в клюквенном соусе.